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Literatura, Poesía, Poesía joven, Poesía peruana

sucedía también a veces

sucedía también a veces 
                  que al final del día solo éramos
                  Mujer y Hombre con un poco de arena
                  destinada a perderse
                  en la desventura del tiempo
 
                  la noche se tejía en nuestros ojos
                  como una vieja telaraña
                  y silenciaba al grito salvaje
                  entre las sombras
 
                  entonces
                  nos desvestíamos y dialogábamos
                  con la pobreza de nuestros trajes acabados
                  y también jugábamos entre  la nada
                  sin principio ni fin
                  en la rayana existencia que nos designaron
                  al llegar a casa

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al principio era la nada

                      al principio era la nada
                      luego las palabras fueron llenando el vacío
                      hasta completar la especie
 
                      con un poco de polvo
                      y un poco de aire se inventó el sufrimiento
                     que siglos más tarde Madre padeció
                     al parir al Hijo de la estirpe que nadie llegó a conocer
 
                      el otro lado no existía
                      y los hombres y las mujeres
                      vivían con la voluntad de los astros durante el día
 
                      por la noche se amarraban hasta aniquilar
                      el deseo de la carne: así se inventó
                      la primera religión para la humanidad

                      sin embargo
                      los males fueron llegando con el viento
                      la lluvia y el fuego 

                      por eso en los cuadros
                      la ausencia de Madre era un hueco atravesado
                      en los ojos
 
                      y porque de polvo se llenaron nuestros ojos
                      no pudimos ver el paso del tiempo
                      ni en la ventana
                      ni en nuestros cuerpos
 
                      de esta manera nos fuimos poblando
                      de olvido y desesperanza
                      hasta los días venideros en que nací
                      con el dolor de Madre y la ausencia de Padre

Literatura, Poesía

se levanta la mañana

se levanta la mañana

             tras la ventana el día que se abre  

             una sombra se arrastra desde la acera con todo el ruido que le queda

             su corazón se alborota entre diástoles y sístoles ininteligibles

 

             la garúa se desborda hacia el lecho de quienes se esconden bajo el puente

             las paredes intentan decir algo y vibran

             con su propio lengua

             y sus propios signos de destrucción

 

             el mundo en su panorama ruin se observa

             como médulas alborotadas

             que se anudan

             hasta el suicidio  

 

             a las nueve

             el smog es un fantasma que se despierta alegremente

             se ensancha y se eleva al cielo

             y nos deja ensombrecidos

             de cuerpo y alma

 

             porque de cuerpo y alma

             está hecho el ruido de los niños

             que se ausentan de la mesa familiar

 

             y también

             a las seis de la tarde

             está lleno de cuerpo y alma

             el grito de la mujer

             que nadie quiere escuchar a la mitad de la calle

Literatura, Poesía

una araña ha venido

una araña ha venido a tejer

           su casa en mi casa

           donde la destrucción sucede

           al canto de un grillo

 

           una araña, puede ser pequeña

           para nuestras manos insaciables

           pero cuando nos atrapa

           como moscas muertas

                                              nos devora

 

           los brazos, las piernas

           la cabeza y el tronco se diseccionan

           y nos deja destejidos

           con las palabras ausentes de la media noche

 

           una araña ha entrado

           yo no me corro, ni huyo

           sus hilos van formando

           estas islas ensangrentadas

Literatura, Poesía

y así los hombres fueron

y así los hombres fueron

             construyendo

             un cuadro repleto de historia 

             de imágenes fracturadas

             por el tiempo

 

             rajaduras en la cabeza

             un hombre perdido 

             en su propia vértebra

 

             el tiempo detenido

             en la boca del hambre

             siempre

             con su lobo caminar

 

             una mujer desgarrada desde la altura

             de su ser

             con más fuego y más metralla

             en el pecho que se abre como una flor

             muerta 

 

             y otra vez el tiempo

             con sus coágulos de sangre

             y sus volátiles discursos pegados en las márgenes

             

             y otra vez la historia 

             con los remiendos  que nadie observa

Literatura, Poesía

a la mitad del camino se inicia el dolor

a la mitad del camino se inicia el dolor

           a cuatro tiempos

           la gente avanza al ritmo sigiloso

           del sonido mortal

           de una marcha fúnebre

 

           en las trompas y tímpanos

           se extiende el magma

           la pervertida sombra

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           la multitud acostumbrada a los sahumerios

           al sufrimiento marcial

           anuncia la llegada

           de la muerte en los altares

 

           rueda enseguida

           la risa diabólica

           la huella prehistórica de los lamentos

 

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           la memoria -otra vez-

           naufragando en el fango

           en los corazones voraces

           del hombre

           

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           queda el trino mortal

           en el viento desesperado

           sacudiendo

           árboles y piedras

Literatura, Poesía

secos son los días

secos son los días

          de nuestros corazones

          en cada lado

          el llanto se descuelga

          peligroso

 

          a la mitad del camino

          la catástrofe se desnuda

          y crece

          a cada instante 

          el hambre en el pecho

          

          a esta hora

          anochece tan pronto

          en los ojos

          del hombre

Literatura, Poesía

a la mitad del desierto

a la mitad del desierto

          los piedras se arrastraban 

          como serpientes dolorosas

          la zarza escondía el fuego

          en la tierra

 

          -nadie habita esta geografía-

 

         la sombra existe para la tarde

         sorda        para la crucificción que se silencia

         como su credo absurdo

         dibujado              en el cielo

 

          a la mitad del camino

          me encuentro

          con la fe cansada en la boca

          y ya no sé

         si dudar de mi sombra

         cuando doblo caminos

         o cuando los caminos doblan en el aire

 

          y entonces aparecen

          los hombres

          con su cara de reloj sin tiempo

         midiendo la gravedad gris de sus cuerpos

          lo pesan y lo guardan

          en la faltriquera de sus bolsillos

 

          la miseria rueedaa con el vértigo desafiante

          de esquina a esquina 

 

         en este lado el aire se agita

 

        el corazón con sus huelgasdehambre

         solitario

         es un tráfico de mercados

         destinado al desequilibrio

         entre la oferta y la demanda

Literatura, Poesía

donde yo nací

donde yo nací

             las tinieblas se acomodan

             desde el centro 

                                             hasta las afueras

             la ciudad angosta su camino

             echa su aliento

             fuego juego ego ego

             luego

              –otra vez- es 

 

             en las márgenes solitarias

             la luz resuelve la economía de su valor

              la sombra fabulada de la historia

             del hombre de las religiones

             del perro     del gato

             del cordero y del lobo

             también de la bestia repartida

             en todas las regiones del mundo

 

             a esta hora marcan las 6:30 pm 

             la bondad de un cuervo alegre

             no basta

Literatura, Poesía

yo soy el que soy

yo soy el que soy

            y también el que no soy

       

           cada tarde o al llegar la noche

           dejo los cuadros y sus paisajes barrocos

           la zarza que arde

                                         a mitad

                                                      del camino

 

           mi nombre

           de algún libro

           que la historia          no escribió

           lo sacaron

 

           no soy el que soy

                  – eso ya lo sé-

 

           de mis padres

           poco y  nada se sabe

           pero dicen  que fueron devorados

           por el fuego             (un diluvio)

           por ficciones atravesadas

           hace miles de años

 

           también

           soy la herida que sangra cuando la obligan

           a cerrarse

           una piedra           arrojada

           una piedra finita que no deja

                                de

                                     caer

                                             en la bulla incesante

 

          al otro lado

           un pájaro vuela a solo un ala

           y eso no es todo

           la noche se construye entre sarcófagos

 

           aquí me detengo

           a vaciar las cuentas y las cartas

           me disculparán ustedes

           pero es hora de hablar

           hablar siempre es una necesidad

           para quien lo ha visto

           todo