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Literatura, Poesía

una araña ha venido

una araña ha venido a tejer

           su casa en mi casa

           donde la destrucción sucede

           al canto de un grillo

 

           una araña, puede ser pequeña

           para nuestras manos insaciables

           pero cuando nos atrapa

           como moscas muertas

                                              nos devora

 

           los brazos, las piernas

           la cabeza y el tronco se diseccionan

           y nos deja destejidos

           con las palabras ausentes de la media noche

 

           una araña ha entrado

           yo no me corro, ni huyo

           sus hilos van formando

           estas islas ensangrentadas

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Literatura, Poesía

y así los hombres fueron

y así los hombres fueron

             construyendo

             un cuadro repleto de historia 

             de imágenes fracturadas

             por el tiempo

 

             rajaduras en la cabeza

             un hombre perdido 

             en su propia vértebra

 

             el tiempo detenido

             en la boca del hambre

             siempre

             con su lobo caminar

 

             una mujer desgarrada desde la altura

             de su ser

             con más fuego y más metralla

             en el pecho que se abre como una flor

             muerta 

 

             y otra vez el tiempo

             con sus coágulos de sangre

             y sus volátiles discursos pegados en las márgenes

             

             y otra vez la historia 

             con los remiendos  que nadie observa

Literatura, Poesía

a la mitad del camino se inicia el dolor

a la mitad del camino se inicia el dolor

           a cuatro tiempos

           la gente avanza al ritmo sigiloso

           del sonido mortal

           de una marcha fúnebre

 

           en las trompas y tímpanos

           se extiende el magma

           la pervertida sombra

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           la multitud acostumbrada a los sahumerios

           al sufrimiento marcial

           anuncia la llegada

           de la muerte en los altares

 

           rueda enseguida

           la risa diabólica

           la huella prehistórica de los lamentos

 

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           la memoria -otra vez-

           naufragando en el fango

           en los corazones voraces

           del hombre

           

           ¡alzad la voz, ángeles tristes!

 

           queda el trino mortal

           en el viento desesperado

           sacudiendo

           árboles y piedras

Literatura, Poesía

secos son los días

secos son los días

          de nuestros corazones

          en cada lado

          el llanto se descuelga

          peligroso

 

          a la mitad del camino

          la catástrofe se desnuda

          y crece

          a cada instante 

          el hambre en el pecho

          

          a esta hora

          anochece tan pronto

          en los ojos

          del hombre

Literatura, Poesía

a la mitad del desierto

a la mitad del desierto

          los piedras se arrastraban 

          como serpientes dolorosas

          la zarza escondía el fuego

          en la tierra

 

          -nadie habita esta geografía-

 

         la sombra existe para la tarde

         sorda        para la crucificción que se silencia

         como su credo absurdo

         dibujado              en el cielo

 

          a la mitad del camino

          me encuentro

          con la fe cansada en la boca

          y ya no sé

         si dudar de mi sombra

         cuando doblo caminos

         o cuando los caminos doblan en el aire

 

          y entonces aparecen

          los hombres

          con su cara de reloj sin tiempo

         midiendo la gravedad gris de sus cuerpos

          lo pesan y lo guardan

          en la faltriquera de sus bolsillos

 

          la miseria rueedaa con el vértigo desafiante

          de esquina a esquina 

 

         en este lado el aire se agita

 

        el corazón con sus huelgasdehambre

         solitario

         es un tráfico de mercados

         destinado al desequilibrio

         entre la oferta y la demanda

Literatura, Poesía

donde yo nací

donde yo nací

             las tinieblas se acomodan

             desde el centro 

                                             hasta las afueras

             la ciudad angosta su camino

             echa su aliento

             fuego juego ego ego

             luego

              –otra vez- es 

 

             en las márgenes solitarias

             la luz resuelve la economía de su valor

              la sombra fabulada de la historia

             del hombre de las religiones

             del perro     del gato

             del cordero y del lobo

             también de la bestia repartida

             en todas las regiones del mundo

 

             a esta hora marcan las 6:30 pm 

             la bondad de un cuervo alegre

             no basta

Literatura, Poesía

yo soy el que soy

yo soy el que soy

            y también el que no soy

       

           cada tarde o al llegar la noche

           dejo los cuadros y sus paisajes barrocos

           la zarza que arde

                                         a mitad

                                                      del camino

 

           mi nombre

           de algún libro

           que la historia          no escribió

           lo sacaron

 

           no soy el que soy

                  – eso ya lo sé-

 

           de mis padres

           poco y  nada se sabe

           pero dicen  que fueron devorados

           por el fuego             (un diluvio)

           por ficciones atravesadas

           hace miles de años

 

           también

           soy la herida que sangra cuando la obligan

           a cerrarse

           una piedra           arrojada

           una piedra finita que no deja

                                de

                                     caer

                                             en la bulla incesante

 

          al otro lado

           un pájaro vuela a solo un ala

           y eso no es todo

           la noche se construye entre sarcófagos

 

           aquí me detengo

           a vaciar las cuentas y las cartas

           me disculparán ustedes

           pero es hora de hablar

           hablar siempre es una necesidad

           para quien lo ha visto

           todo