una araña ha venido a tejer
su casa en mi casa
donde la destrucción sucede
al canto de un grillo
una araña, puede ser pequeña
para nuestras manos insaciables
pero cuando nos atrapa
como moscas muertas
nos devora
los brazos, las piernas
la cabeza y el tronco se diseccionan
y nos deja destejidos
con las palabras ausentes de la media noche
una araña ha entrado
yo no me corro, ni huyo
sus hilos van formando
estas islas ensangrentadas
y así los hombres fueron
construyendo
un cuadro repleto de historia
de imágenes fracturadas
por el tiempo
rajaduras en la cabeza
un hombre perdido
en su propia vértebra
el tiempo detenido
en la boca del hambre
siempre
con su lobo caminar
una mujer desgarrada desde la altura
de su ser
con más fuego y más metralla
en el pecho que se abre como una flor
muerta
y otra vez el tiempo
con sus coágulos de sangre
y sus volátiles discursos pegados en las márgenes
y otra vez la historia
con los remiendos que nadie observa
a la mitad del camino se inicia el dolor
a cuatro tiempos
la gente avanza al ritmo sigiloso
del sonido mortal
de una marcha fúnebre
en las trompas y tímpanos
se extiende el magma
la pervertida sombra
¡alzad la voz, ángeles tristes!
la multitud acostumbrada a los sahumerios
al sufrimiento marcial
anuncia la llegada
de la muerte en los altares
rueda enseguida
la risa diabólica
la huella prehistórica de los lamentos
¡alzad la voz, ángeles tristes!
la memoria -otra vez-
naufragando en el fango
en los corazones voraces
del hombre
¡alzad la voz, ángeles tristes!
queda el trino mortal
en el viento desesperado
sacudiendo
árboles y piedras
secos son los días
de nuestros corazones
en cada lado
el llanto se descuelga
peligroso
a la mitad del camino
la catástrofe se desnuda
y crece
a cada instante
el hambre en el pecho
a esta hora
anochece tan pronto
en los ojos
del hombre
a la mitad del desierto
los piedras se arrastraban
como serpientes dolorosas
la zarza escondía el fuego
en la tierra
-nadie habita esta geografía-
la sombra existe para la tarde
sorda para la crucificción que se silencia
como su credo absurdo
dibujado en el cielo
a la mitad del camino
me encuentro
con la fe cansada en la boca
y ya no sé
si dudar de mi sombra
cuando doblo caminos
o cuando los caminos doblan en el aire
y entonces aparecen
los hombres
con su cara de reloj sin tiempo
midiendo la gravedad gris de sus cuerpos
lo pesan y lo guardan
en la faltriquera de sus bolsillos
la miseria rueedaa con el vértigo desafiante
de esquina a esquina
en este lado el aire se agita
el corazón con sus huelgasdehambre
solitario
es un tráfico de mercados
destinado al desequilibrio
entre la oferta y la demanda
donde yo nací
las tinieblas se acomodan
desde el centro
hasta las afueras
la ciudad angosta su camino
echa su aliento
fuego juego ego ego
luego
–otra vez- es
en las márgenes solitarias
la luz resuelve la economía de su valor
la sombra fabulada de la historia
del hombre de las religiones
del perro del gato
del cordero y del lobo
también de la bestia repartida
en todas las regiones del mundo
a esta hora marcan las 6:30 pm
la bondad de un cuervo alegre
no basta
yo soy el que soy
y también el que no soy
cada tarde o al llegar la noche
dejo los cuadros y sus paisajes barrocos
la zarza que arde
a mitad
del camino
mi nombre
de algún libro
que la historia no escribió
lo sacaron
no soy el que soy
– eso ya lo sé-
de mis padres
poco y nada se sabe
pero dicen que fueron devorados
por el fuego (un diluvio)
por ficciones atravesadas
hace miles de años
también
soy la herida que sangra cuando la obligan
a cerrarse
una piedra arrojada
una piedra finita que no deja
de
caer
en la bulla incesante
al otro lado
un pájaro vuela a solo un ala
y eso no es todo
la noche se construye entre sarcófagos
aquí me detengo
a vaciar las cuentas y las cartas
me disculparán ustedes
pero es hora de hablar
hablar siempre es una necesidad
para quien lo ha visto
todo
